Sé que tengo que sacar algo de dentro pero no lo encuentro, y eso me pone muy triste.
Yo una vez tuve un hermoso Sol dentro ¿ Por qué se me apagó?
¿Por qué me duele tanto estar vivo?
Hay algo en mi que me dice que debería huir de todo y empezar de nuevo algo que desconozco.
-¿No puedes meterte de nuevo en la vagina de tu madre?
- No, no lo creo.
-¿De dónde sales?
-De un suspiro.
-¿Qué eres?
-Una utopía.
-¿No existes?
-Si no existiera no podrías verme.
-Manolo despierta maldita sea, vas a llegar tarde.
-¿Tarde? ¿A qué madre?... Déjame soñar un poco más, todavía no ha llegado la hecatombe.
-¿Te llamas Manolo?
-Si
-Oye esto más que una conversación con un peluche parece una sesión de ouija.
-Piensas mucho Manolo.
-Sí demasiado.
-Lo puedes pasar mal.
-¿Por qué?
-Por si te confundes y te mueres, ¿me explico?
-¿Pero la ignorancia es química?
-No lo sé.
-Pero a ver, imaginate que estas en una jungla o algo y estas en bolas y te comen los testículos unos monos salvajes.
-No sé a dónde quieres ir a parar.
-Es muy sencillo, si quieres te dejo mi piano.
Había una vez un hombrecito muy pequeño que quería volar…
Es broma
Había una vez un hombrecito muy pequeño que sabía volar.
5 comentarios:
Telémaco.- ¡Madre mía! Ya que me he salvado de una terrible muerte, no me incites a que llore, ni me conmuevas el corazón dentro del pecho; antes bien, vete con tus esclavas a lo alto de la casa: lávate, envuelve tu cuerpo de vestidos puros y haz voto de sacrificar a todos los dioses PERFECTAS HECATOMBES, si Zeus permite que tenga cumplimiento la venganza. Y yo, en tanto, iré al ágora para llamar a un huésped que se vino conmigo al volver acá y lo envié con los compañeros iguales a los dioses, con orden de que Pireo, llevándoselo a su morada, lo tratase con solícita amistad y lo honrara hasta que yo viniera.
La ignorancia es química, según creo, y se pueden hacer perfectos panellets con ella. La tristeza, sin embargo, sólo wa. Sólo wa. Quiero que fagocites otro sol y seas feliz, o muy feliz, aunque sea.
En los textos muy largos, si no hay más remedio me salto las descripciones. ¿Habrá quien se salte los diálogos?
Las conversaciones con uno mismo son como los arco iris, están muy arriba.
pero los ninjas no entendemos el braile y odiamos los pianos.
...de la lágrima pequeña que se evapora lentamente
...de la rallada interior hasta la estrella más lejana
...un remolino para el domingo
Mis pajas no son iguales desde que estoy aprendiendo a tocar la guitarra.
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